Aquele momento em que te apercebes que és o Iggy Pop do teu grupo.
E agora, caralho? que rumo? li demasiado Bukowski e Álvaro de Campos? Nietzsche é um gajo exemplar? foda-se, não sei. Mas depressa me liberto da reticência - não sou animal de rebanhos.
E o excesso de população, e as danças caóticas das multidões, e as histerias coletivas. São merdas que me fazem pensar que talvez não faça sentido eu ter 2 filhos - ou 5 para assegurar a sobrevivência desta espécie de macacos usurpadores de recursos naturais. Lamento. Pareço-te uma besta, eu sei. Mas há aqui muito amor. Amor pelo potencial humano. Sou fiel a isso e aos que se questionam e se olham ao espelho.
Comprar merdices lindas no Ikea e reproduzir-me, é uma hipótese que não me completa.
Não amo assim tanto mulher nenhuma. Nem carpetes, nem sofás.
E se amei o suficiente para pensar nas putas das carpetes, foi porque me esqueci de mim.
Lido mal com os que colocam o síndrome de Peter Pan numa posição ridícula. São eles os ridículos, não eu.
Eu escolhi adiar para um futuro distante a fase em que só nos resta o sofá perfeito.
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