Todos os anos, há um primeiro dia de Inverno, que é só teu. Talvez a 21, ou antes, ou depois, ou talvez na tua poesia seja Inverno todos os dias. Mas há um dia. Um primeiro dia de Inverno que te crava a mão no peito como se fosses feito de núvem, e te agarra e esmaga o coração com disciplina de aço.
Hoje é o meu Primeiro dia de Inverno. Hoje os ponteiros fizeram greve.
Hoje sou denso como pedra. Ontem?
venceria sozinho um exército, e hoje sou Inverno e machados enterrados na terra.
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